Ayer se incendió un abismo
cúmulo de movimiento trémulo
dando paso a la flor de la vida

Nuestra luna
o la suya
con-figuró la noche
de tormentas densidades

A mi en lo personal
se me evaporó un poco la sonrisa
al ver la eternidad inevitable

Ayer se suicidaron dosmiltrecientasnueve
palabras
en la estela del bosque
imaginario

Se le cayó la piel
a Kukulkán
y se convirtió en el polvo cósmico

Ayer la luz fue con-fundida
con la sombra

Hoy el Uróboros continúa
devorándose.
 

...

Podrás con-vertirme la sangre
amordazar mis esperanzas
sublimarme
nombrarme puta, bruja o esposa.

Pero no avasallarás mi lo-cura
No me separarás de mi estirpe
seguiré cantando las horas
contando los sueños...

Buscando hadas luminosas

Haz intentado abatir al toro celeste
y tus máquinas de poder volcar sobre
La Diosa

Aún no te has dado cuenta

Destruir es tu patología
no tu fuerza.

No puedes tejerle la red
a las arañas más antiguas.

No podrás desde la falsedad de tus trincheras
abatir imaginarios.

Asesinarás
y seguirán naciendo las estrellas.

Ser mediocre del poder, de sed.
No es tu odio, sino el cosmos
quien determina mi existencia.

Te veo

Veo la ventana
pienso
tal vez debería salir
de una puta vez por todas

La ventana me llama
se inclina ante mi
me seduce

La cierro un momento,
hago cómo que nada pasa
enciendo un cigarrillo

La ventana vibra
no hay nada afuera
repito

Grito en giros de silencio

El sol explota
se nos caen las fibras
adheridas, con tinta obscura
                             
Reventamos
Para dar paso al misterio
de una maldición antigua
                       ya deforme

Del lenguaje
sin palabras.

I rather use my tongue to fall in love. I do want dramatic, magic, inaccessible romance. An overdose of feelings. A full-moon love, just the night spirits melting on a row of music. Something pure, something dingy. I do actually want to go how far as possible into the body of my sweet, hard lover. In all the far reaches of the universe; even aloof, I'm with you. That's all that i've been dreaming of: an anesthetic love; kinesthetic. That fascinating kind of human that pierce the silence.

G. Otero.

you will(kiss me)go

out into the morning the young
morning with a warm world in it

(kiss me)you will go

on into the sunlight the fine
sunlight with a firm day in it

you will go(kiss me

down into your memory and
a memory and memory

i)kiss me,(will go)

E.E. Cummings

13 Compré apio en la frutería (opio no tenían) tuve que tomarme un pepito de ternera (de ternura no quedaban ya). Ahora busco mojama sin parar porque dicen que sabe a-mar.

AJO

Que diras-tu ce soir, pauvre âme solitaire
Que diras-tu ce soir, pauvre âme solitaire,
Que diras-tu, mon coeur, coeur autrefois flétri,
À la très-belle, à la très-bonne, à la très-chère,
Dont le regard divin t'a soudain refleuri?

- Nous mettrons notre orgueil à chanter ses louanges:
Rien ne vaut la douceur de son autorité;
Sa chair spirituelle a le parfum des Anges,
Et son oeil nous revêt d'un habit de clarté.

Que ce soit dans la nuit et dans la solitude,
Que ce soit dans la rue et dans la multitude,
Son fantôme dans l'air danse comme un flambeau.

Parfois il parle et dit: "je suis belle, et j'ordonne
Que pour l'amour de moi vous n'aimiez que le Beau;
Je suis l'Ange gardien, la Muse et la Madone."

Baudelaire.

El hombre es un semidiós: tiene siempre uno u otro pie en la tumba; la -mujer es divina porque siempre puede tener los dos pies en el mismo lugar, sea en el cielo, en el infierno o en la tierra.
El hombre la envidia y se miente a sí mismo acerca de su integridad, y con ello se hace desdichado; porque si él es divino, ella no es ni siquiera una semidiosa, sino una mera ninfa, y su amor a ella se convierte en desprecio y odio.

Robert Graves “La Diosa Blanca”

La Concepción
...y otros conceptos.

- Myriam: ¿criada? criada, jamás. Cipactli es mi madre, y ella era el Caos, el monstruo cósmico. Durante la inhalación de los reptiles he sabido de doncellas tlaxcaltecas y tehuanas a las que las huestes del nefasto Tonaituh les devoró el corazón. La mirada humilde, las manos desolladas. Pero mi estirpe es de la diosa del Maíz. Escupimos la sumisión de la Iztlacihuatl. Nunca al servicio de un hombre, nunca entregadas a la educación servil del esposo. Después, mi abuela presenció la llegada del pálido asesino y en Tlatelolco cayó descuartizada. Mi madre prefirió arrojarse hacia las peñas que lavar la barba de los rudos bellos. Me enseñó las infusiones que matan a los Pumas y las que enamoran Zopilotes. ¿Por qué cubriste mis piernas con un manto estrellado? ¿Por qué me pintaste con los ojos bajos?
Ahora mi destino es negro, confiada al vendaval de los cristianos, las niñas deberán cubrir su hermoso cuerpo y considerarse viles pecadoras. Escoger entre lavar letrinas de sus amos y parir esclavos y carne p'al Mictlán. Ramera del fraile, puta del soldado, chingada del capitán, madre de la chusma. Sin ser escuchada, sin ser amada. Dependiendo del maíz de un hombre, sembrando para él, amasando para él, lavando sus pies sangrientos, lavando su cabeza con olotes tatemados. Soportando sus manos de borracho, sus golpes en silencio, sus injurias.

No soy una venada que cae ante las flechas del brujo. No soy la guajolota acompañada del mezcal, servida y servidora, sirvienta y servicial. No soy la hormiga que parirá sin fin copias malditas. A las demás se les exigirá el sí cómo doctrina pero yo decido hoy clamar a los infiernos y gritar: No, jamás.

¿Por qué cubriste mis piernas con un manto estrellado? ¿por qué me pintaste con los ojos bajos?

M.

“Para sanar lo femenino a nivel planetario debemos comenzar por sanar nuestra propia herida. Cada mujer lleva una herida profunda que arrastra –por ser parte del inconsciente colectivo– desde sus antepasadas más lejanas.
Hemos sido obligadas a ocultar, reprimir y –en el peor de los casos– olvidar nuestros dones más preciados: la intuición, la sanación natural, el respeto por nuestro cuerpo y sus ciclos, nuestra conexión con la naturaleza y con el cosmos, los vínculos con nuestros espacios sagrados genitales y corazón. Felizmente,todo ello aún duerme en nuestra psique y espera ser despertado.”

Germaine

"Explotar para llegar" En ausencia de luna, solos.flotamos cómo las particulares sombras que se sujetan del abismo. Gravedad, asuntos de gravedad. Solos.somos súper-cuerdos cuando entendemos la teoría de que todo está sencillamente vibrando en diferentes frecuencias y tonalidades.

¿Cuántas veces me he perdido? ¿Cuántas veces más me perderé? ¿Es intencional? ¿La decisión la tomó yo o ella me toma a mi? ¿Es el miedo? ¿El dolor?
La ausencia del amor... Por el miedo que nace del humano; por la necedad de dejar el camino de luz, la ruta del atardecer. 
"La alquimia del dolor te convierte en libertad" - El libro de las preguntas.

El sexo, como pretexto válido para romper con la monotonía; el sexo-motor; el sexo-ansiedad; la costumbre del sexo, como un hartazgo cualquiera que se volverá lastre; el sexo colosal, incontenible, frenético, ambiguo como un juego que confunde y luego aclara y vuelve a confundir; el sexo-simulacro, el sexo-obviedad. El placer, al fin, como un encomio que vaya justo en sentido inverso a lo que se vive. Conjeturas truncas durante una caminata, bajo una tarde descolorida. Cuadras de calles en declive y en ascenso. Dificultades al paso, y también en la mente. La cotidianidad nocturna del juego de dominó en una cantina de mala muerte, o los paseos, pocos, sin chiste, de apenas tres kilómetros, o menos; o cafeteadas vespertinas, siempre solitarias y sin para qué; o la escritura de cartas dirigidas a entes conocidos pero ya fantasmales. Y así la hartura y ¿qué hacer?: pensar presintiendo certezas y dudas: cuántos descartes y cuántos reacomodos. (...)

Casi nunca- Daniel Sada (fragmento)

Coger y morir no tienen adjetivos.

No, las palabras no hacen el amor; hacen la ausencia.
He tenido muchos amores -dije- pero mi más hermoso fue mi amor por los espejos. Cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa...

Pizarnik, fragmentos.

Ando loca
para atrás
con los cordones
de la locura
desatados
libres de impuestos
sobrepuestos de sustos
cansados de dramas
alicaídos
alicatados.
Yo siempre fui un barquito de papel,
hasta que,
un submarino me hundió.
Ahora soy,
papel mojado,
con algo escrito,
refugio de peces perdidos.

Llegó la noche otra vez, la veo surgir por la ventana gótica. Con ella vienen las ansias y se insertan (sin tanta certeza) en mis huesos. Me hago pájaro; desplumado, silencioso. Y es que voy regalando mis plumas a cada ser que me toca alguna cuerda, que me mira el alma cómo pidiendo. Al vagabundo, al villano, a todos los héroes de marfil. Es la locura del juego que me mece, la belleza del juego. Ver dentro de dónde no hay (o así lo parece). Las ganas de llorar porque no hay lluvia. El ensueño perdido. El saberse sin tiempo, con las piernas rotas y... ser un loco, sin miedo. Ver dónde no hay, sólo porque no hay. (Y hay más)

"El cazador no alcanza nunca a la pantera, debe contentarse con el perfume. Esto nos conduce a algo sorprendente, pero coherente con la escritura poética. El acto de escribir, de significare, de formar los signos y fabricar la lengua para traducir en palabras la experiencia inscrita en la memoria, consiste en hacer volver en el presente de la palabra lo que ha sido la experencia pasada. Pero de hacer regresar ese pasado en lo que va a ser, en la lengua futura. Luego entonces, escribir es representar bien: es un acto que hace regresar el pasado de la experiencia en el presente de la palabra, gracias a la lengua que está siempre abierta al futuro. El trabajo del escritor, ahora como en la época de Dante, es inventar una lengua futura a través de la lengua pasada". Franc Ducros."

“Para el que explora nuevos horizontes,
porque el conocimiento no tiene límites;
para el que intenta nuevos métodos,
porque los sueños se hacen realidad;
para el que persigue la fraternidad,
porque la paz no es una quimera.”

Excerpt From: Santini, Marco. “Evolución: el futuro.” iBooks.
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Qué importan los versos que escribiré después
ahora
cierra los ojos y bésame
carne de madrigal
deja que palpe el relámpago de tus piernas
para cuando tenga que evocarlas en el papel
cruza entera por mi garganta

entrégame tus gritos voraces
tus sueños carniceros

Qué importan los versos donde fluirás intacta
cuando partas
ahora dame la húmeda certeza de que estamos vivos
ahora
posa intensamente desnuda
para el madrigal donde sin falta
florecerás mañana

Luis Rogelio N.

Gemini. Concentración de la tierra y lo humano,
estatua de la naturaleza,
(inmensidad de lo posible)
más blanca que el sollozo de un ángel,
más negra que una mañana en la selva.
Cuerpo que está volando sobre sí mismo.

J. C. Becerra (adaptación)

Ardiente secreto

Esperaré a la noche
para contarte cosas que ya sabes.
Te cubriré la frente con mi mano
con cuánta lentitud, con qué misterio.
Hablaremos de fechas
extrañas para el mundo.
Y te sorprenderás.
¿Cómo entender la luz de dos hogueras,
la intimidad del fuego?

Juan Meseguer
(Un secreto temblor, 2011)

Si aquí no es el infinito dime tú dónde se encuentra.

La caja de Pandora
ya hace tiempo que fue abierta
todos los secretos han sido develados.

Es una cuestión de tiempo
de apertura
de velocidad

Y no hablo del arte de captar imágenes
sino de liberarlas.

maniesansdeliré

"We think the coming disaster is going to be ecological, that the problem is political. But no, no. The great war is psychological."

(...)
explotar, explotar explotar para vivir
eso escuchaba de niña
explotar para un mundo mejor
pero mi bosque no fue explotado
estalló
mi arroyo no fue explotado
murió
el agua tiene sus dueños, el bosque tiene sus dueños
mercado, financiamientos, proyecciones
eficiencia de gastos
eso escuché cuando niña
cuando los pumas todavía se amaban en la ladera
y el espíritu del bosque respiraba
yo recolectaba arañas y las dejaba hilar sobre los pinos
yo podía nadar en la poza y beber de ella y ver las huellas del venado
hoy tengo sed
y mis amigos se han ido
o han muerto
no puedo entrar a la poza
una red de alambre y un letrero dicen: propiedad de la empresa
pertenezco a la empresa
soy de la empresa
pensé que era viento
pensé que la tierra era del arroyo
y el arroyo de la tierra
Somos de la empresa
ella rige, sesga, condiciona mi existencia

(Transición)
La niña se transforma en shamán
(...)

Poema de la tierra seca. Fragmento
M.J.

Mientras analizo me doy cuenta de que no quiero más imágenes.
¿Qué no estamos acaso cansados de este inefable-terrorismo visual?
Las protestas deberían tener su base -bien.fija- en un
"no jueguen más con la luz que me ataca"
Y... Qué más da.
Lindo{ruidoso,saturado,cansado} y productivo día. smile emoticon
avec amour...

"Es más fácil que el pez evolucione y aprenda a moverse fuera del agua, a que se lleve agua a donde quiera que vaya." 
Sobre la inteligencia post-biológica.