En una historia perfecta me habrías tomado de las manos y el agua de la ducha habría resbalado por nuestros cuerpos tibios mientras nos acariciábamos y hablábamos de cosas que a los dos nos hacían sentir bien. Pero no es tan sencilla la cosa ¿cierto? hay que tenerla difícil, o cómo dice un buen amigo: hay que joderse. Me dijiste que te gustaba la sirena de mimbre que tengo en la repisa del baño. Te dije, gracias, me encantan las sirenas y su mitología. Yo me considero a mí misma una sirena. Vaya, toda la miel que veníamos construyendo se evaporó cuando me preguntaste que si cómo "cogían" las sirenas. -No cogen.- Son las reinas del autoplacer. -¿Entonces para qué la quería el principie?- Haciendo alución a Ariel, de la Sirenita. Sentí que el corazón se me hacía bolita. Este es el padre de mi hija. Este es el hombre con el que estuve tan encaprichada y la vida se me escapaba porque no me quería junto a él. Una tormenta de palabras dichas al aire nos atravezó mientras el nudo en la garganta iba en aumento. No me dejabas hablar. Te convertiste en una replica de defensión de algo que no te correspondía. "Patriarcado" "Machismo" esas palabras salían automáticamente de tu boca sin reparar en que nadie te estaba atacando. ¿Pues con quién te juntas? ¿Pues qué te hicieron? ¿Cuál es tu trauma? ¿De quién te defiendes? ¿Contra quién luchas? Repiten las voces. Nos hacen esas preguntas cómo acusándonos de confirmar que este sistema de mierda está mal, que la madre es violada, que todos somos violados por una fuerza que quiere permanecer invisible. Hablé de cifras, la mayoría de las mujeres somos despiezadas al nacer, perdemos nuestro contacto intiutivo con la totalidad de nuestros órganos sexules, muchas jamás han experimentado un orgasmo en su vida. Muchas que sí, son violentadas, llamadas putas y despreciadas por la sociedad. Me sentí indefensa, desnuda en la bañera intentando explicarte porque la sirena es una de mis figuras favoritas. No hubo consentimiento, ni caricia, ni na'. Al final decidí que no me estaba causando alegria estar ahí con los borbotones de agua cayendome en la piel cual navajazos de falta de dulzura mientras me decías ya no sé qué tanta cosa. Basta, quiero ducharme sola, no está siendo placentero, dije mientras salía hacia el vestíbulo. Azoté la puerta porque tengo la mala costumbre de encabronarme al final cómo una yegua desbocada. -Gracias por recordarme porque no estamos juntos.- Dejaste salir cómo una última bala que atravieza la pantalla al final de la película. Haciéndome a mi responsable de que hayas decidido no formar parte de mi familia y la de mi hija, porque "quieres disfrutar la vida". Porque somos "un estorbo" Soy responsable por ser una loca feminazi. Jaja. Pues sí, es un recordatorio mutuo sobre lo que a cada quién le atraviesa. Y sí, quiero ducharme sola y crecer sola y compartirme en otros aires de amor y ternura. Gracias a ti por hacerte a un lado en éste, nuestro camino.

innsaei

Hay un tinte de premonición en todo lo que hacemos, lo que nos hace. Auguriamos los dolores y alegrías desde que es sueño o canto; se instalan en nuestros huesos las sensaciones de haber ya vivido algo. Cómo recuerdos a la inversa. Será que el futuro va tras de nosotros recogiendo las migajas de pan que le dejamos al pasado. Las elecciones, a veces, nos cogen en la tombola desprevenidos.
Ayer lo intenté otra vez: vivir en armonía, amar al prójimo, y ser toda un puñado de buenas vibraciones. De verdad lo intenté, mientras las venas me hervían con lava y silencios prediseñados para matar las ganas. Soy el flashback del sudor que desprendía cuando cabalgaba. Soy el recuerdo de lo que me hizo daño y lo que ahora, me construye. Soy, los inminentes ojos cerrados frente al olor que desprenden las hierbas del campo cuando llueve.
Perdí el poema pero recuerdo las palabras, era trágico. Era la desastrosa alabanza a todo aquéllo que vemos aproximarse desde el borde del mundo. Y para no errar dos veces, voy sin rienda a seguirle los pasos al sueño... a encarar el destino y poner mi más ingenua cara de: "Cómo no lo vi venir".

Voy a reescribirlo con la piel.
Y no voy a llorar.

Quizá así se van de corrido los párrafos y sin aseverar en los puntos y comas, logramos llegar al final sin rasguñarnos por dentro.

Siembro
Semilla/tierra/Agua/florecimiento
El huerto es una extensión de mi mismo,
viendo día a día a la planta bailar con el sol;
germinando, expandiendo:
tomo conciencia de los recursos que aprovecho.
Estoy brotando azul
voy con la Doula para que mi espíritu que renace
esté contento
No tengo hoy más maldiciones
mis chakras se alinearon con canciones
Ahora retengo el aliento,
las entrañas me están llamando
pero no me concentro
El río subterráneo del sueño
perfora la superficie de mi centro
La llamada es inminente
dentro
Hay que mutar todos los ejes
Para que no nos maten los silencios
de nuestros incendios.

No aprendí a estar sola
incluso en la soledad inventaba seres que me acompañaban
{porque era pequeña y la separación no me hacía grietas en el cuerpo}

No aprendí lo que era
hasta que me vi desnuda sumergida en una cascada
a la cual no se le veía el final.

La soledad se hizo un nido en mi cuerpo
los huesos me chillaban

¿Qué buscaba?
Vivir en la otredad
¿De qué iba huyendo?
de mis espejos.

La edad del sol
soledad
suelta mis cabellos...
déjame volar.

Va, ésta soy yo "quesque" intentando versar, después de refutar con toda mi juventud la estructura de la poesía en la academia de letras. Jiji...

Estoy brotando azul
voy con la Doula para que mi espíritu
qué está naciendo
florezca contento

No tengo hoy más maldiciones
mis chakras se alinearon con canciones

De pronto retengo el aliento,
las entrañas me están hirviendo
porque no me concentro
(...)
El río subterráneo del sueño
penetra la superficie de mi centro

La llamada es inminente
dentro
hay que mutar todos los ejes

Para que no nos maten los silencios
de nuestros incendios.